Elle surgit — non pas comme une figure tombée, mais comme celle qui fait choir.
Ni victime, ni sainte : Babalon est l’élan avant la faute, l’éclat de lucidité avant l’abandon.
Elle est la soif qui devance le péché.

Autour d’elle, une langue oubliée, peut-être sacrée, serpente et colonise l’espace. Elle ne raconte rien — elle opère. Fluide, hypnotique, insaisissable. Elle ne dit pas, elle envoûte.
Le désir ici n’a pas besoin de justification : il agit, il tord, il brûle.

Les cœurs, trop nombreux pour être innocents, s’alignent comme prières masquées. Ce ne sont pas des offrandes : ce sont des incantations. Des appels déguisés.
Et au centre, un sceau rose scelle l’œuvre — promesse, contrat, fin.

Babalon n’intercède pas. Elle s’impose. Saturée, incarnée, souveraine.
Elle ne demande rien. Elle prend.

Vous ne la choisirez pas. Vous lui appartenez déjà.