Assises au seuil des heures contraires, elles hésitent entre l’aube et le crépuscule.

Les Amantes se révèlent dans l’étreinte de deux couleurs contraires : l’une irradie de roses tendres, de corail vivant et de chaleur naissante ; l’autre se déploie en bleus profonds, en turquoise paisible et en fraîcheur céleste. La figure bleue pose une main délicate sur le visage de l’être rose, geste d’une infinie douceur, comme pour lui demander de soutenir encore son regard. En retour, la figure rose vient poser sa main sur le poignet de l’autre, lequel repose sur la partie supérieure d’une lyre dressée devant elles. Instrument sacré aux cordes d’or, fragile architecture tendue entre deux mondes, elle recueille en silence ce que les lèvres n’osent plus dire.

Leurs regards se perdent vers l’horizon incandescent, là où le ciel se consume en couleurs impossibles. On devine qu’aucune ne souhaite partir, mais que toute rencontre véritable contient déjà la promesse d’une séparation. Elles demeurent alors dans cet intervalle précieux où le temps renonce à poursuivre sa marche.

On pourrait croire l’image arrachée à quelque ancien poème oublié, enluminé de pigments vifs et de songes tendres. Un livre transmis de main en main, racontant que certains instants valent davantage qu’une vie entière, parce qu’ils suspendent la douleur.

La lyre rappelle les muses anciennes, les chants qui apaisaient les dieux, les serments murmurés sous les portiques de marbre face à la mer. Mais ici, nulle victoire, nulle tragédie éclatante. Seulement deux amantes saisies dans la lumière vacillante d’un adieu remis à plus tard.

Contempler cette scène, c’est se souvenir que l’amour ne se mesure ni en durée ni en possession, mais en intensité de présence. Et qu’il existe, parfois, des secondes si vastes qu’on pourrait y demeurer éternellement.